Evitou olhar para o peito dele e fixou o olhar nos músculos das coxas.
- Se pudesse desabotoar a blusa, princesa.
- Sr. Mantheakis.
Ele não respondeu. Estava esperando. Era paciente. Muito paciente.
Chantal ficou em pânico, sentindo que perdera poder.
- Não vou tirar minha roupa.
- Só estou pedindo que desabotoe a blusa. Você não está nua por baixo dela. Está usando um sutiã.
Nua. Sutiã. Blusa. Era sobre o corpo dela que estavam conversando, suas roupas, sua privacidade.
- Sim, mas...
- Preciso desabotoá - la pra você?
- Não se atreva. Não tem o direito... - Ela parou, assustando - se quando as mãos dele a tocaram, os dedos roçando a curva dos seios. - Pare!
- Não estou a fim de discutir.
- Afaste - se.
- Quieta.
Ela ficou boquiaberta. Meu Deus, outro Armand. Esses homens arrogantes e rudes estavam por toda parte. Bateu na mão dele.
- Posso ser uma princesa boba de trinta anos, mas não sou uma idiota. Não tem de tirar minha blusa para verificar se quebrei algum osso. Pode muito bem examinar por cima da blusa.
- Estou procurando contusões profundas.
- Muito obrigada, mas tenho meu próprio médico em La Croix.
- Vamos ficar aqui a noite inteira, talvez amanhã o dia inteiro. Não podemos esperar até La Croix. Agora, por favor, desabotoe a blusa. Prometo que não vou perder o controle.
- Não zombe de mim.
- Estou falando sério.
- Não estou acostumada a me despir em público.
- Entao pode relaxar. Isto é privado.